Fuga

Cae el sol y veo como corre el agua por el piso de la terraza: El tanque otra vez está perdiendo. 

Levanto la mirada y siento una brisa que hace bailar a mi pelo tanto como a las hojas del árbol de la vereda, y observó como aquellas semillas caen formando espirales en su trayectoria.

Oigo a lo lejos el encarnado odio de quienes permanecen por costumbre en un incómodo sitio de confort, absortos en una realidad inventada, y cuya única felicidad se basa en la desgracia ajena.

Me tienta contarles quién soy. Me intriga su reacción.

Lenta y gradualmente, como la fuga en el tanque de agua, voy dejando un rastro de mi identidad. Huellas poco visibles, manchas que se disuelven cuando uno revuelve pero que vuelven a aparecer cuando el líquido permanece en reposo. Marcas que cada día son más profundas y más difíciles de borrar, se van tallando como surcos en los huesos y tatuajes en la piel. 

Me doy cuenta de que ellos ignoran por completo estas marcas, pero que a mi me tienen agonizando. 

Y el tanque cada vez está más vacío. La brisa es un vendaval que arranca por completo mi pelo, quiebra una rama del árbol y la estampa sobre mi cuerpo. Termino cayendo en un espiral sin fin del que no puedo salir, y cuanto más desespero, más profundo voy. Y oigo sus risas, expectantes a mi destino, deseando que me les una y me autocondene a aquella realidad inventada, en donde la felicidad es el mal del que piensa diferente, y en donde la violencia es una forma de expresar el amor. Me aferro a las paredes con las pocas fuerzas que aún viven en mí, aguantando a que aquel rayo de sol vuelva a iluminar mi rostro, seque las desgracias que me rodean y me impulse a germinar como a una semilla en tierra fértil. Y entonces, cuando vea a las aves volando antes de que el sol termine de salir, abriré y batiré mis alas para escapar de ese vórtice de oscuridad, y con las fuerzas que me queden volaré hasta donde solo encuentre la luz que me motivó, alguna vez, a ser lo que soy. 

¿Saldrá el sol esta mañana, o me toparé con otro día nublado?